Очередное неудачное творение. Что-то в последнее время у меня ничего не пишется. Любимый рассказ практически заброшен. Всё остальное почти тоже. Как-то не лежат руки.
В углу мерцает огонёк свечи.
Горит в тиши таинственно лампада.
В часовню, падре, поскорее поспеши.
Там тело грешное отпеть немедля надо.
Отец святой, ну что же, не молчи,
Пред грешником сомкни ворота ада.
Но меркнет тихо огонёк свечи.
Вином густым наполнена лампада.
А падре смотрит мутным пьяным взглядом.
И с ним дружок дворянской местной масти,
Сидит, посмеиваясь, рядом:
Мол, по покойнику какие страсти.
Я другу помогу, не буду гадом.
Подумаешь, отпеть. В моей ведь это власти.
А пьяный падре смотрит благодарным взглядом.
Его покойники достали все до страсти.
В Дом Божий входят святотатцы – видят гроб.
Святую книгу в руки взял дворянин
И ангел не сошёл с картины чтоб
Вдруг закричать: «Что делаешь мирянин?»
Покойника покрыт кровавым потом лоб
И вид его внезапно стал так странен
Вдруг мелкой дрожью затрясло весь гроб
Когда слова молитвы осмеял дворянин.
А пьяным уж забава надоела
Дурное отпеванье не смешит
И Том Святой летит в немое тело
«Сам дочитаешь». – вслух дворянин говорит.
Но почему же падре стал белее мела
Покойник, как живой, пред алтарём стоит.
«С собою в ад возьму за злоё дело».-
Им страшным шепотом покойник говорит.
Три быстрых шага – и посланец ада
Хватает падре – и швыряет об алтарь.
Дворянину бежать скорей бы надо
Рука ж привычно тянется за сталь
И стынет кровь от трупа взгляда
Дворянин шепчет сам себе – «Скорей ударь».
Но быстр и ловок злой приспешник ада,
И кровь дворянина стекает на алтарь.
Бесстрасный хохот осквернил Дом Божий
Смеялся тот, насмешкой кто рождён.
Он демонов просил подняться с ложей
Чтоб в ад отправить души тех, кто был казнён.
Но ангелы порой не дремлют тоже
И жив дворянин, хоть и обречён.
Так пусть очистится святой Дом Божий
Рукой того, кем демон был рождён.
А боль грызёт поломанные кости
В часовне свечи больше не горят
Но с шпагой ходят лишь не только в гости
Отчаянье и сталь вперёд летят
Горящие глаза, где столько злости
С отрубленной башки в упор глядят
«Мы встретимся ещё» - скрежещут кости
Дворянин с падре ж убежать спешат
Хотя в написании стихов есть что-то эйфорическое. Азартная погоня за нужной рифмой. Восторг от удачной строчки. Никогда не знаешь, что получится. До последнего. Может поэтому так сложно переводить чужие стихи с другого языка.